O Leitor de História – Um Blog de História da St. Martins Press

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de Sinclair McKay

No trecho a seguir do artigo recentemente lançado O fogo e as trevas, Sinclair McKay discute Dresden em 1945 antes da devastadora campanha de bombardeio dos Aliados.

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Dresden (Saxônia, Alemanha) – Vista da prefeitura sobre o Altstadt, 1910.
Esta foto é de domínio público via WikiCommons {{PD-US}}

Quando o dia de trabalho começou cedo para os cidadãos livres de Dresden, os filhos também estavam indo para as escolas, descobrindo se estavam abertos naquele dia, assíduos sobre estudos, mesmo no crescente caos ao seu redor. Houve interrupções extensivas nos horários e as escolas freqüentemente fecharam, muitas vezes para economizar combustível; as crianças foram deixadas para jogar jogos de inverno nos parques da cidade e nos subúrbios arborizados. Algumas salas de aula foram convertidas em hospitais improvisados ​​para homens feridos trazidos de volta da frente oriental.

Qualquer criança alemã com menos de treze anos em 1945 crescera sabendo nada além do domínio nazista; essa, para eles, era a ordem natural do mundo. Aqueles poucos cujos pais questionaram secretamente a ordem das coisas a portas fechadas devem ter se sentido em conflito quando solicitados a aprender e repetir a propaganda tão voluntariamente absorvida pelos colegas de classe. Entre os estabelecimentos mais inteligentes da cidade – certamente em termos de orgulho e desempenho acadêmico – estava o Vitzthum-Gymnasium, a escola frequentada pelo filho mais velho do Dr. Fromme, Friedrich. Ao longo do ano, o estabelecimento sofreu dois grandes contratempos: primeiro, a requisição de um de seus principais edifícios para uso militar, necessitando de uma mudança para compartilhar instalações com outra escola; então, em 1944, essas instalações foram destruídas por bombas americanas durante um ataque especulativo à luz do dia.

Entre seus alunos havia muitos que mais tarde se tornariam advogados, engenheiros, médicos ou jornalistas, mas um número crescente de meninos de quinze anos da cidade estava sendo convocado, através da Juventude Hitlerista, para posições militares em baterias antiaéreas, apontando armas para o céu noturno não apenas acima de Dresden, mas também em outras cidades.

Todos os meninos eram obrigados a participar da Juventude Hitlerista, mesmo os mais quietos e livrescos, não adequados para tarefas defensivas. Winfried Bielss, quinze anos em 1945, tinha suas próprias responsabilidades depois da escola. Pareciam não afetar muito sua preocupação maior, que era colecionar selos. Winfried e sua mãe moravam em um apartamento em um bairro nobre na margem norte do Elba. Seu pai soldado estava, na época, na Boêmia: um dos cadinhos mais cruéis do nazismo. Lá, na Tchecoslováquia, a população judaica local havia sido quase completamente exterminada e outras minorias como a romena também foram perseguidas. Agora, o pai de Bielss estava enfrentando não apenas as forças de avanço de Stalin, mas também grupos de resistência locais que estavam lutando com vigor real enquanto, a pouco mais de 160 quilômetros de distância, seu filho estava voltando para casa para o jantar.

Mesmo naqueles tempos esparsos, havia repolho roxo e batatas fritas – e, como sua mãe exclamou, poderia haver pouca causa de infelicidade se alguém “ainda pudesse desfrutar de batatas fritas”. De fato, em tempos de paz, as receitas básicas de conforto saxão sempre giravam em torno de sopa de batata (com pepino e creme de leite) e bolinhos de batata (com soro de leite coalhado). A única ausência real agora eram bolos ricos, um anseio tradicional de Dresden.

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Naqueles dias de fevereiro de 1945, os deveres da juventude Hitler de Bielss estavam centrados na grande estação ferroviária central; e envolveram a orientação de muitos refugiados que desembarcavam em seus novos tarugos temporários nas fazendas e aldeias que cercavam Dresden. A arquitetura da estação certamente impressionou a todos os que chegavam da cidade que Dresden tinha sido até recentemente, com seus longos telhados de vidro elegantemente curvados e plataformas e pavimentos projetados de maneira elegante. Aqui estava uma estrutura que falava de algum cosmopolitismo; detalhes pan-europeus nas espirais das ferragens, sob a luz que entrava por aqueles telhados de vidro, o que dava uma névoa romântica à rica fumaça dos motores a vapor. Até recentemente, também havia refugiados chegando de algumas cidades bombardeadas no oeste. Somado a isso, havia soldados alemães chegando de licença ou convalescendo.

Aqueles que desembarcavam na estação eram frequentemente apontados para o norte, para a Cidade Nova – Neustadt – que ficava do outro lado do rio. A Neustadt tinha ruas com um sabor distintamente parisiense: terraços altos e compridos, lojas e restaurantes no térreo, um labirinto de pátios frondosos escondidos atrás. Enquanto isso, combinando essa sensação sofisticada na cidade velha – a Altstadt – perto da estação ferroviária, ficava a elegante e sumptuosa Prager Strasse, uma rua comercial que, mesmo na contramão da economia de guerra total, ainda exercia forte influência sobre a imaginação e desejos de muitas pessoas locais.

De uma maneira curiosa, as vitrines das lojas da Prager Strasse nos anos anteriores não apenas proporcionaram vislumbres de beleza cintilante – sedas ricamente coloridas de índigo e esmeralda, alta costura chique, volumosas peles luxuosas, o deslumbre de jóias – mas também sugeriram uma forma de estabilidade social: ativos requintados que, diferentemente da moeda alemã cruelmente inflacionária da década de 1920, manteriam seu valor, assim também comprando segurança e proteção a seus proprietários. Porém, não havia tal segurança para muitos donos de lojas; desde a aprovação das leis de Nuremberg, de 1935, que forçavam o anti-semitismo profundamente no coração constitucional da vida alemã, os empresários haviam aprendido amargamente que esses ativos podiam ser arrebatados – expropriados pelo Estado. Não obstante, mesmo nesta fase posterior da guerra, ainda era onde as damas mais inteligentes da sociedade de Dresden vinham para fazer compras, jantar e tomar café, apesar de imersas com um sabor residual de aveia.

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Dresdeners mais pé-no-chão favoreceram lojas tradicionais como Böhme, que em 1945 havia se tornado um mercado próspero para as teorias de fofocas e guerra. Também havia lojas de departamento modernas: a Renner, no Altmarkt (antigo mercado), mesmo nos anos de guerra esgotados, estocava tudo, desde roupas de crianças a utensílios domésticos. E algumas ruas acima havia uma loja inovadora que já havia sido chamada Alsberg. Em contraste com as ruas vizinhas encantadoras e antiquadas, este era um templo do modernismo futurista, construído com uma geometria cuidadosamente calibrada de horizontais e curvas sutis. Alsberg foi a primeira a introduzir escadas rolantes suaves, para que os compradores mais gentis não pudessem se esforçar demais. Como muitas outras empresas nesta cidade e em toda a Alemanha, as autoridades nazistas haviam sido capturadas de seus proprietários judeus pelas autoridades nazistas como parte de seu processo de arianização; eles mudaram o nome para ‘Möbius’. O negócio não teria sido de muita utilidade para os proprietários, como a década passava em qualquer caso: o boicote nazista nas lojas judaicas foi muito completo.

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A ostentação de outras grandes lojas poderia ter sido vista com certa diversão sardônica por jovens mulheres da classe operária de Dresden, como Anita Auerbach, de dezessete anos; era garçonete no The White Bow, um restaurante barato e movimentado, a algumas ruas do centro. Nos anos anteriores, esse era um estabelecimento cheio de radicais políticos de esquerda, um teatro informal de discursos e reuniões inflamadas e longos e gritos debates. Uma dessas comunistas proeminentes de Dresden da época, uma jovem mãe chamada Elsa Frölich, havia sido presa pelas autoridades nazistas e posteriormente libertada. Ela agora trabalhava como contadora em uma fábrica de cigarros nas proximidades que havia sido convertida para fabricar munição. Frölich foi um dos poucos em Dresden em fevereiro de 1945 que ansiava por ver as forças de Stalin nas ruas. O Arco Branco, no entanto, estava agora repleto de soldados alemães (e de fato um desertor furtivo ocasional, procurando evitar o escrutínio), com as janelas embaçadas pelo vapor do caldo de legumes quente que foi servido.

No sudoeste da cidade, outra jovem de dezessete anos, Margot Hille, havia apenas alguns meses concluído um aprendizado que, em tempos de paz, talvez não estivesse disponível para ela: ela agora ocupava uma posição de tempo integral na cervejaria Felsenkeller, uma das muitas cervejarias que prosperaram pela cidade. Fundada em meados do século XIX, a empresa escavou túneis especiais para fins de armazenamento de cerveja. A guerra também havia trazido para a empresa um novo tipo de linha de produção – sombria e secreta dentro da fábrica – a de componentes altamente técnicos para máquinas militares. Mas ainda havia cerveja também. Felsenkeller se especializou em uma cerveja forte anunciada com a imagem de um garoto sorridente de cabelos dourados em calças xadrez segurando no alto uma caneca de espuma.

Se algo parecesse levemente irreal nas empresas manufatureiras e de bebidas locais continuasse como se o mundo estivesse em pé, a sensação foi ampliada em Altstadt, onde os bancos e as companhias de seguros continuavam seus negócios diários. Como as lojas de departamento, os bancos de Dresden foram sujeitos a roubo nazista. Uma das casas financeiras mais importantes da cidade, de propriedade da família judia Arnhold, havia sido engolida pela arianização em 1935; o banco deles foi incluído no Dresdner Bank, que, embora tivesse mudado sua sede para Berlim, ainda possuía instalações substanciais em Dresden.

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Os negócios do Dresdner Bank estavam agora totalmente relacionados à guerra, e seus tentáculos atingiam todas as partes da Europa oriental dominada pelos nazistas. É justo especular que, naqueles meses sombrios, algumas figuras importantes do banco teriam sabido e compreendido com certeza o que estava acontecendo naqueles campos de concentração tão profundos nas florestas do leste. Parte de seus negócios consistia em financiar tais esforços e encontrar maneiras de lucrar com eles. Nas ruas onde a alta administração do Dresdner Bank operava, o vermelho e preto brilhante da bandeira nazista tremulavam aos ventos do inverno, a suástica gritante contra a alvenaria cinza.

No entanto, nas proximidades havia símbolos de uma cidade de alguma forma não totalmente mergulhada em guerra. Havia (e existe) o Pfunds Molkerei – uma loja de laticínios absurdamente pitoresca, decorada com azulejos pintados à mão Villeroy & Boch do século XIX, que representavam um espírito mais antigo de Dresden, brincalhão e alegre, um pequeno templo às virtudes da doçura . Uma atração turística em tempos de paz, aqui estavam doces e soro de leite coalhado – um atrativo não apenas para crianças, mas também para pais que nunca haviam esquecido completamente seus intensos prazeres infantis. Mais ao longo do rio, vinhedos cobriam as encostas do Schloss Eckberg, uma estrutura esplendidamente grandiosa do século XIX, construída no estilo e espírito de um castelo inglês por um rico comerciante local. Aqui e em muitos outros vinhedos próximos, dizia-se haver um terroir extraordinário. Certamente produziu um Riesling sutil que era ao mesmo tempo leve e afiado como maçãs de outono. O vinhedo de Eckberg tinha uma vista do rio e da ponte do início do século XX, conhecida localmente como Maravilha Azul. Foi também a ponte que muitos locais mencionaram quando discutiam o avanço do Exército Vermelho. Nessas conversas, as pessoas se perguntavam se essa construção – considerada uma peça revolucionária de engenharia de suspensão e uma verdadeira fonte de orgulho local – teria que ser sacrificada para diminuir a velocidade dos soviéticos.

Os medos subjacentes à brutalidade e à violência imparável foram tecidos com outras ansiedades profundas. Para cada Dresdener, a cidade tinha uma beleza única e talvez sagrada: as catedrais, igrejas e palácios que haviam alinhado a curva do Elba por séculos deveriam representar uma forma de eternidade. Em vez disso, havia o medo de que os bárbaros esmagassem a beleza em pó. Esse senso religioso de estética, de alguma forma, havia encontrado uma maneira de conviver com suásticas vermelho-sangue.

No entanto, a verdadeira sombra sobre a cidade não estava sendo lançada pelos soviéticos; em vez disso, a ameaça amplamente insuspeita residia nos planos e intenções secretos dos Aliados no oeste.

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© Liam Bergin

Sinclair McKay é o autor mais vendido de A vida secreta dos codificadores (publicado no Reino Unido como The Secret Life of Bletchley Park) e Os ouvintes secretos de Aurum, bem como vários outros livros. Sinclair é crítico literário do Telegraph e do The Spectator e, por três anos, foi juiz do Prêmio Encore, concedido anualmente ao melhor segundo romance. Ele vive na sombra de Canary Wharf, no leste de Londres.

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